Toujours la même rengaine. Oh, 2010, tu commences à me gaver. J'ai une grosse envie de claquer la porte. Je ne rejette pas la faute sur les autres, je ne me cherche pas d'excuses, mais franchement, ça va pas du tout. Grosse fatigue, coup de vieux, je sais pas. Il y a trop de choses, trop de choses, il y a trop de gens. Pas assez de temps. Je suis pas seul à être dans la merde, mais je suis tout seul dans ma merde. Des erreurs que j'ai faites, des choses que je contrôlent pas, et un mauvais pressentiment, comme si ça ne se terminera jamais. Des chaînes de tous les côtés, des obligations, des engagements et un tas de nuages à l'horizon. Alors parfois, je retrouve le sourire, je suis optimiste. Je pense à l'avenir, je me dis que de belles choses m'attendent, que je suis capable de m'accomplir, au final, plus tard, quand il fera beau, quand tout ira mieux, au printemps, l'été prochain, oh oui, tout ira mieux. Et puis la pluie retombe. Tout est gris. Des gens meurent autour de moi. Des gens ont des problèmes, et je suis impuissant. Je perds mon temps et j'accumule un gros tas de merde dans un coin de mon esprit. Alors j'écris, j'écris. Et ce doit être fatiguant pour vous de lire tout ça, comme si vous tombiez par hasard sur le journal intime d'une adolescente qui se plaint tout le temps. Veuillez me pardonner. 



Dimanche soir. Je me repose. C'est devenu tellement rare ces moments de calme, où je peux écrire, et projeter ma mélancolie dans de jolies chansons, triste comme il faut, pleines de larmes et d'histoires tragiques. Ma période Dylan et rien que Dylan s'est achevé pour le moment, elle reviendra. Pour le moment, je découvre, je reviens à d'autres vieux compagnons. Mick Jagger et sa clique sont de la partie ce soir, et je me réecoute toutes leurs ballades, leurs slows, de "As Tear Goes By" à "Wild Horses", en passant par quelques perles dissumulés sur leur album les plus médiocres, comme ce "Memory Motel" long de sept minutes, ou la dégoulinante "Till the Next Goodbye". Karen Dalton regarde timidement le spectacle, Tom Rush chatouille sa guitare dans un coin de la pièce, tandis que Phil Ochs fixe le ciel à travers la fenêtre. Tout le monde est venu me réconforter, ça fait chaud au coeur. Mais demain, ils ont auront tous disparu et il faudra recommencer, se forcer, affronter le froid et la pluie, trouver le courage, remettre à plus tard, la joie, la légereté, le bonheur. 

Bonne nuit. 

Bilan du mois, bilan d’un moi, bilan du froid.

2010 n’a pas commencé dans la joie et la bonne humeur. Les mauvaises nouvelles n’ont cessé de tomber, s’effaçant les unes derrières les autres, prêtes à revenir nous hanter un de ces jours. Vu la mort de Super Nanny sur la couv’ du canard régionale alors que le séisme d’Haïti tenait sur une ligne, en bas de page. Vu que la grippe A c’était pas loin de la grosse blague. N’a pas vu arriver un hiver glacial qui a encore des jours gris et pluvieux devant lui.

Alors l’hibernation. L’absentéisme aux examens. J’ai trouvé refuge dans mes vieux disques. De bons compagnons qui m’ont tenu chaud et ont gardé mon esprit éveillé. Ils m’ont permis de continuer à écrire, parce que parfois, c’est la seule chose qui fait du bien, vomir sur le papier, « Sad-Eyed Lady of the Lowlands » en boucle, ses douze minutes de tristesse allant se tapir dans tous les recoins de mon appartement d’étudiant. Où tout prend la poussière.

Des sourires quand même. Les responsables se reconnaitront. Merci, c’était chouette. Se dire tout les jours que « vivement le printemps », « vivement plus tard » et voir des regrets frapper à la porte quand on s’y attend plus, quand on croyait avoir tourné le dos à tout ça. S’enfermer dans une indifférence qui vous rend con, antipathique, seul.

Je me suis plongé dans l’œuvre de Dylan de tout mon cœur, et je n’en dors plus la nuit. Je n’écoute que ça, c’est ce qui me guide, ces chansons qui me prennent par la main et m’aident à affronter le froid. Alors parfois il faut savoir sortir la tête de l’eau, mais la rechute n’est jamais loin. C’est beau et effrayant à la fois, c’est un amour, c’est une passion. Je crois avoir trouvé ma voie à travers tout ça, mais je ne sais pas par où commencer. Je ne sais même pas si  j’en suis capable. Seule certitude : je ne veux plus aller à l’école.

C’était ça janvier. C’était pas toujours la joie, mais c’est comme ça, et il faut l’accepter. Il faut se forcer parfois. Alors je vais me forcer. Je vais rester. Et partir quand je serais prêt et que les beaux jours reviendront.

P.S. : Il faut que j’écrive, sinon je culpabilise, je me ronge les ongles. Alors pour évitez que je ne vous parle que de moi, que de Dylan, donnez moi un thème. Une phrase, quelqu’un, quelque chose, un début, une piste pour écrire. Je vous en serais reconnaissant.

Tiens, c’est la pleine Lune, je vais la savourer le temps d’une cigarette…
Rendez-vous en février.

Moi, je fume. 

J'ai commencé à 17 ans. 
À l'époque, je tenais pas en place, il fallait toujours que j'ai quelque chose à faire de mes mains. 
Trop vieux pour sucer mon pouce, trop hétéro pour sucer autre chose, j'ai adopté la cigarette. 
Lucky Strike. Pour faire comme Bob Dylan. 
Je me sentais l'âme d'un cow-boy. 


Dylan, à part pour sa voix, la cigarette lui a jamais fait de mal...

Au début, j'étais maladroit. Je toussotais.
Maintenant, c'est un geste quasi-naturelle. 
La cigarette est devenu une extension de ma main, une protubérance au bout de mes doigts. 

Pas une heure se passe sans que le bruit réconfortant de la flamme qui jaillit de mon briquet ne vienne caresser doucement le bout de ma clope.
Le plaisir d'ouvrir un paquet fraîchement acheté, de faire glisser l'objet entre ses doigts, de savourer chaque bouffée de nicotine. 
La cigarette du matin, avant le petit-déjeuner. Celles que l'on prend pour digérer après un bon repas. 
Les cigarettes sous la pluie, celles qu'on fume face à un lever ou un coucher de soleil. 
Sur la plage, dans la voiture, en errant dans l'obscurité des rues, en gambadant dans les champs. 
Après l'amour.
Moi je fume, et j'aime ça. 


Ian Curtis, c'est pas ça qui l'a tué à ce que je sache...

Si je tournais un film, les gens fumeraient beaucoup de cigarettes. 
Je trouve ça tellement beau à l'écran. 
Dans les films de Wes Anderson, dans la série Mad Men. 
Mais surtout dans les westerns et les films noirs des années 50. 
C'est tellement beau de voir une jolie fille qui fume.
Avec la cigarette au bout de ses longs doigts. 
Qui souffle la fumée, la bouche en coin. 
C'est magnifique. 

J'aime fumer, j'aime l'odeur du tabac, j'aime le mot cigarette. 
Alors oui, c'est mal. Oui, j'augmente mais chances de mourir et je réduis mes chances de fertilité (si, c'est écrit sur le paquet). 
Bien sûr que c'est hors de prix. Ca en devient presque ridicule, même. 
Mais pas aussi ridicule que l'hypocrisie de l'Etat qui, jamais à court de conneries, nous alarment contre les méfaits du tabagisme, tout en prenant bien soin de piocher dans la caisse de la grande industrie des clopinettes. 



L'interdiction de fumer dans les lieux publics, je veux bien. 
Dans les bars, ça m'emmerde mais je dis rien. 
Mais lorsque la censure vient filtrer les Gitanes, je dis non !
L'affiche de "Gainsbourg, vie héroïque", biopic sur vous-savez-qui, se retrouve interdit d'affichage dans les couloirs du métro.
La RATP s'inquiète, regarder cette affiche, ça pourrait inciter les gens à fumer. 
Il faut agir pour le bien des gens, parce que les gens, ça sait pas se débrouiller tout seul. 
Il faut apprendre à réfléchir. 
Alors que TF1 tourne toujours.
Cohérent ?
Non.

Faut peut-être pas trop prendre les gens pour des cons (quoiqu'il ne faut pas oublier que parfois, ils le sont). 
Continuons ainsi et bientôt, on se verra coller un flingue sur la tempe à chaque bout de mégot allumé dans la rue. 
Le flingue, c'est moi qui me le met sur la tempe quand je fume, et personne d'autre. 
Je n'inciterais personne à fumer. 
Au fond de moi, je regrette d'avoir commencé, d'en être à un paquet par jour. 
Je pense même qu'un jour, j'arrêterais. 
Mais je ne dicterais à personne sa conduite. 


Jack Kerouac, une clope pour l'éternité...

Pour moi, fumer, c'est vivre heureux en attendant la mort (pour reprendre le grand Desproges).
Pour tous ceux qui partagent ma folie suicidaire, voici dix pistes particulièrement enfumés, qui à défaut de déboucher vos artères, nettoieront vos oreilles... 

1) Smoke Gets in Your Eyes (Dinah Washington)
2) La Javanaise (Serge Gainsbourg)
3) On the Road (Tom Waits)
4) Smoke! Smoke! Smoke ! That Cigarette (Sammy Davis Jr)
5) Cigarettes & Chocolate Milk (Rufus Wainwright)
6) Smoke Stack Lightning (Howlin' Wolf)
7) Ashes on the Fire (Richard Hawley)
8) Been Smokin' Too Long (Nick Drake)
9) Cold Irons Bound (Bob Dylan)
10) Waitin' Around to Die (Townes Van Zandt)

Allez, je vais m'en griller une...